Schließlich landeten sie im Hindukusch, einem kleinen arabischen Restaurant. Arend lotste sie nach hinten in den Garten, den man von der Straße aus nicht einsehen konnte. ER bestand aus einem Zeltdach, unter dem sich rotgrüngelbblaue Glühbirnen in einer Kette wanden, zwei Blumenbeeten und drei Tischen. Alle Tische waren leer. Es war, so erinnerte er sich, schwierig, hier bedient zu werden, aber es war genauso schwierig, gestört zu werden. Das Huhn sah sich unternehmungslustig um und begann unverzüglich, die Blumen im ersten Bett auszugraben.
Arend bestellte zweimal Chili con Carne und zweiu Bier.
„Ich wüsste wirklich gerne, wie Sie heißen“, sagte er zu seinem Bier.
„Es heißt Becks, glaube ich“, meinte sie.
Er sah von dem Bier auf. „Eigentlich meinte ich Sie.“
„Neele. Neele Surien.“
„Schön. Ich bin Arend Maretani.“
„Ich weiß.“

„Wo wir schon bei Namen sind … kennen Sie einen Maurice Mansur? Yno Düsp?“
Sie schüttelte den Kopf.
„Sagt Ihnen der 20. August etwas?“
„Das ist nächsten Sonntag.“
„Ja. Sonst nichts?“
Wieder ein Kopfschütteln. Arend seufzte. „Wenn ich Ihnen erzählen würde, dass vor drei Wochen ein Araber in meine Wohnung eingestiegen ist, ein Mann mit abstrusem Kleidergeschmack mich zu entführen versucht und sich im Ärztehaus V ein Flugzeughangar auf der Herrentoilette befindet … wenn ich Ihnen erzählen würde, dass an meinem Kühlschrank ein Zettel mit einem Datum hängt ...“ Er trank einen Schluck Bier. „Wenn ich Ihnen erzählen würde, dass ich dasselbe Datum auf einem Grabstein gesehen habe … dass ein Granatapfelbaum sich aus dem Nichts in meinem Badezimmer materialisiert hat … dass der Araber behauptet, alle Regenrufer würden dreißig Jahre nach ihrem ersten Regen sterben ...“ Er verstummte. Sah sie an. Außer Atem.