Dieser Dichter, dieser Sir Walter Scott - er hatte Recht gehabt. Wie anders jetzt alles war! Man konnte beinahe schweben.
Da sah er, dass die unwirkliche Nacht ihm nicht allein gehörte. Drüben, bei den Grabsteinen, gab es noch jemanden in der Nacht.
Als wäre sie in diesem Moment aus der Erde emporgewachsen oder vom Himmel gefallen, stand dort die Gestalt einer einsamen Frau, von Kopf bis Fuß gekleidet in weiße Gewänder.
Der Wind, die die zerrissenen Wolken von sich her trieb, zerrte an ihrer Kleidung, und für einen Moment leuchteten die wehenden Tücher im Mondschein so weiß, dass Oliver sich fast geblendet fühlte.
Sie blickte ihn lange an.
Dann raffte sie ihre Röcke und ging davon, hinein in die Nacht. Oliver sah sie als weißen Punkt in der Ferne verschwinden